Au bar, livre et bière coupée, 5e. Le squatt est une maison dans le nord est, grande cour, murs arrachés et baignoire sur la piste de danse. Dehors, dans le fauteuil en cuir devant le feu de bois, quatre assis, vingt sept étoiles. Du dossier, je consolle mes doigts gelés sur une épaule et on me roule une cigarette. Contemplations du soir, les caresses discretes et lourdes de sous entendus sur des rires abrutis, c'est peut être plus drôle quand c'est interdit? Dans ma tête rien ne rit, j'ai les tempes gonflées d'alcool et la fidélité, c'est triste à dire, est le cadet de mes soucis.
Deux semaines de sevrage cold turkey pour se finir au vin rouge. Sanglots de dépit dans le taxi.